Podía hacer en torno a un año como poco que no volvía por Sierra Espuña y por las inmediaciones de las paredes de Leiva cuatro o cinco años y siempre en bicicleta. Así que de entre varias rutas posibles que se nos ocurrían ayer decidimos tirar por el Barranco de Leiva con intención de fijar el punto de interés del itinerario en las paredes. Dejo el track al final.

Como viene siendo habitual en unas cuantas rutas, salimos desde los Pozos de la Nieve en dirección a Collado Blanco haciendo un par de ratos de senda. Lo habitual para adentrarse más en la sierra. Para conectar a continuación con la pista que baja desde dicho collado al área recreativa de La Perdiz. Siguiéndola hasta la siguiente curva después del refugio para coger una senda donde ya empieza lo bueno.

La senda en cuestión nos colocó en poco tiempo a los pies de las paredes de Leiva aunque con unas buenas pendientes. Una vez en la base de las paredes las seguimos dirección Este a la vez que fuimos ganando algo de altura, sin llegar ni mucho menos a escalar. En este punto la altura que se va ganando junto con el suelo que empieza a dejar de ser de tierra para pasar a ser roca nos hizo notar que ya estaba cambiando el ambiente. De hecho no pasó mucho tiempo hasta encontrarnos con un tramo de pocos metros que cuenta con una cuerda para no correr riesgos. Antes de la cueva de la Capellina. Tal tramo nos dejó enfilados para subir hacia arriba y llegar a las cuerdas de las paredes.

Una vez en lo alto de las paredes de Leiva  fuimos bordeando las cuerdas en dirección Oeste hasta dar con algún paso por el que poder descender y hacer algo de monte a través hasta volver al camino que va hacia Collado Blanco y volver.

Ha sido una ruta diferente a otras típicas para ver más vegetación e incluso animales. No han faltado los arruís y me ha gustado el volver a tener que atravesar algún tramo técnico y otro de buscarse las mañas entre pinos derribados y matorrales. No ha sido como ponerse a buscar el paso de subida al pico Malvariche con niebla y lluvia —que en verano sí se encontró fácilmente—, ha hecho un día estupendo, pero también ha tenido lo suyo el encontrarse con gente escalando por unas paredes bastante verticales y rebosantes de tornillos según qué zonas.

Track para GPS.

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No tengo claro en qué va a estar la novedad de este año. En 2009 eran los chiringuitos, que continuó el año pasado y éste la cosa no pinta muy diferente. Hay cosas peores que perjudican más al Mar Menor que cualquier chiringuito, como las ramblas, de las que llevo oyendo hablar desde que en el colegio daba conocimiento del medio. Sin embargo parece que las cabezas pensantes de arriba, desde las locales hasta las estatales pasando por las autonómicas y la inviable cantidad de despachos y cargos a dedo, siguen sin querer enterarse saber los peligros que poco a poco van cargándose esta laguna salada como pocas hay en el mundo. Una situación parecida a la de la bahía de Portmán, donde se pasan la pelota.

Para festivales SOS y tranvías sí que hay dinero público, pero para cuidar y mimar el Mar Menor la cosa sigue como hace un montón de años, o incluso peor.

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La ida fue de lo más entretenida. Habíamos acordado llevarla acabo en la noche del jueves al viernes para no perder tiempo y así fue. Entre relevos, Red Bull y Monster Energy Drink, café —lo prefiero a esos jarabes de cafeína—, historias, Radio Surco al paso por La Mancha y mis discos de 500 chistes la noche se hizo de lo más amena. A mitad del camino una llamada de las típicas de madres y su amor característico nos alertó de que los controladores aéreos se estaban poniendo en huelga. Sería allá cuando íbamos circunvalando Madrid nosotros solos por la M-50. Llamamos al miembro que nos faltaba y que viajaba en avión y estaba que se subía por las paredes de los nervios. Las nevadas de los días anteriores y los avisos para aquella noche nos llevaron a rodear echando por Burgos y evitando el Puerto de Pajares o el del Huerna. Aunque ello no nos libró de un montón de kilómetros con una fina capa de hielo, arcenes llenos de nieve e incluso alguna que otra furgoneta de reparto que casi se sale a la cuneta. Por cierto que en Burgos los coches estaban cubiertos de nieve pero el asfalto de las calles bien transitable. Mientras tanto íbamos poniendo a ratos RNE para estar al tanto de la huelga. Al llegar a la Autovía del Cantábrico se acabó la nieve y empezó un chirimiri que nos acompañó hasta el Principado.

Empezó a amanecer el viernes cuando a las afueras de Gijón llamamos al viajero en avión y nos contó que habían cancelado su vuelo y que seguía en el aeropuerto a la espera de novedades. Llegamos bastante temprano a la ciudad. Para hacer algo de tiempo mientras íbamos a tomar posesión del alojamiento nos buscamos una cafetería donde desayunar. Tiffanyss se llamaba. Una vez nos instalamos echamos mano de un supermercado que teníamos a un paso en el que compramos un vino blanco y semiseco llamado Los Corales. Asequible y de la tierra que nos supo a gloria y al que nos aficionamos. Mientras, nos fuimos enterando de que nuestro amigo que faltaba tendría que buscarse un viaje interminable de autobús u otro en tren del que llegaría casi para cuando tuviera que volver. Entendimos que ya no iba a aparecer y nos hicimos pasta de comer para seguirla de una más que necesaria siesta después de la noche de conducción.

Ya por la tarde salimos a explorar Gijón y dimos con una sidrería llamada Kierche. En ella nos tomamos las primeras sidras con una tapa de bígaros. Volveríamos más veces a cenar y saludar al camarero Rogelio que tan bien nos trató. Vimos pocos escanciadores, algunos incluso no nacionales, pero como la profesionalidad y seriedad de éste hombre ninguno. Aquella primera noche también salimos de fiesta a iniciarnos en la juerga gijonesa. Al principio fuimos a parar a una zona donde parecíamos los carlancos de los locales, pero tardamos poco en dar con la zona de la Plaza del Marqués llena de bares pequeños y mucha gente, más de nuestra quinta. De hecho aquella noche fue la primera en la que hicimos un amigo. Un tipo cien por cien salybaila que hablaba con toda la que pasaba y que decía haber estado trabajando en un Eroski de Murcia. Espero que no formara parte de esos que Google posiciona muy bien al buscar en imágenes por tal hipermercado. Nos dio una opinión bastante peculiar sobre las gijonesas que no las dejaba ni a él ni a ellas en muy buen lugar. De vuelta seguimos indagando y sería la primera vez que el cerro de Santa Catalina nos la jugaría haciendo dar un rodeo enorme. Pero conseguimos llegar al sobre.

El sábado prometía. Nos habían aconsejado una sidrería algo escondida pero muy buena con respecto a calidad precio. A mi la sidra me la jugó y me quedé durmiendo la mona por la mañana, pero el trío calavera volvió falto de botones en la correa. Decían que nunca habían comido tanto por tan poco, pues además el camarero los tentaba con que sí que comían estos del levante. Por la tarde volvimos a salir otro rato de paseo y a la noche tuvimos todavía más marcha que la anterior. La zona de la Plaza del Marqués estaba bastante menos ambientada que la otra noche, pero estuvimos hasta que cerraron los locales. Como dicen que preguntando se llega a Roma, preguntando llegamos a otra zona llamada Fomento. Entre algunas misandrias, todo sea dicho, que nos mandaban al lado contrario de la fiesta.

Allí por lo visto cerraban más tarde los locales, y dimos con uno llamado Cabaret con muy buena pinta por fuera y que no nos decepcionó tampoco por dentro. Un local por el que en Cartagena no hay duda de que cobrarían consumición mínima obligatoria o incluso entrada, pero allí el acceso era gratis. Buena música y gente de aspecto sociable, nada de fauna, aunque de repente se formó un barullo de gente de seguridad para sacar forcejeando y gritando a una chica que habían sorprendido empolvándose la nariz en el aseo de los chicos. Me gustaría ver aquella reacción de la gente del local en más de uno de aquí, y no digo ya nada en los festivales. Pero siguiendo con lo positivo de aquella noche, hicimos nuestro segundo amigo del viaje. Éste era algo más galán que el de la noche anterior, aunque todavía más hablador. Nos dio otros tantos consejos para nuestro repertorio acerca de las gijonesas, la fiesta por allí y lo bien que nos lo pasaríamos en agosto —fiestas de Gijón. Cerramos aquella noche noche pasando por otro local cercano que se llamaba Blow-Up, medio afterhour con temas de géneros variados. Aunque tampoco faltó allí el Barbra Streisand de Duck Sauce, que ya empezaba a ser cansino, ni empezar a ver más lesbianeo de lo normal.

Para la próxima jornada, domingo, decidimos salir de excursión. Como mandan los cánones del español. Gijón no estaba nada mal pero los días iban pasando y había que aprovecharlos. Así que tiramos para Villaviciosa. Antes de comer estuvimos dando vueltas por la playa, con una arena y un oleaje con mayor alegría que lo de nuestro Mar Menor, entre gente pescando, algún surfista y parejitas tonteando. Para cuando el estómago empezó a pedirnos manduca volvimos para Villaviciosa en busca de algún lugar de menú. En el atraco del primero casi caemos, pero tuvimos suerte y encontramos algo más adecuado a nuestros bolsillos. Después, ya repostados, tiramos para Lastres, llamado San Martín del Sella en Doctor Mateo. Llegamos casi de noche pero pudimos comprobar como el rumor que cuenta la gente de que la realidad no es lo que sale en la pantalla es cierto. Las vistas desde arriba sí que son como tal, pero la playa a pesar de que ya estuviera la marea alta no es tan amplia como parece en televisión. Media vuelta para salir otro ratillo de fiesta, aunque esta vez uno se quedó vigilando y durmiendo por si acaso. Fue quizás la noche que más bares nos recorrimos. Llegó un momento que los mismos grupos íbamos rotando por los mismos bares como si estuviéramos conchabados, aunque sin intenciones ilegales. Fue curioso contemplar las tácticas de ataque de los mismos chavales a lo largo de diferentes lugares con distintas mozas, algunos sin seguir ninguna trayectoria lineal de guapas a feas, gordas a flacas o bajas a altas. Sin olvidarnos de ellas, que incluso las mismas iban cambiando el modo de insinuación según el local y el ambiente. Porque ambiente desde luego que no faltó tampoco aquella noche.

Sin embargo sería el lunes el día más duro. No ya porque se iba terminando el viaje. Es que Vicente, nervio puro donde los haya, no se había venido a desgastarse la noche anterior y se levantó con más ganas que nunca. Arregló la casa, fue a comprarnos el desayuno y para cuando empezó a despertarnos eran en torno a las ocho. Nunca unas palmas me pusieron de tan mala sombra como las suyas de aquella mañana. En el fondo hizo bien porque para ese día teníamos planeado ir a los Lagos de Covadonga. Salimos con sus inseparables Love of lesbian camino de Covadonga, pero tardamos más de lo esperado gracias a las pajas mentales de su GPS. Hicimos medio camino por carreteras de montaña pero así pudimos ver algo de la Asturias profunda y retratar a esas vacas tan lustrosas entre alguna foto curiosa. Aunque servidor siempre se deberá a las de Hérens.

Después de intentar seguir a un viejo en el Opel Corsa más rápido que jamás he visto, llegamos al lugar algo antes de comer. Me resultó emocionante ver aquella Basílica de Santa María la Real tan grande en el lugar donde está, ls Santa Cueva y la estatua de Don Pelayo. Ser consciente que debemos a aquel lugar parte de lo que somos. Pero en nada estábamos otra vez sentados y zampando. Por cierto que incluso  en el mesón donde estuvimos, aunque éramos poca gente, no faltaron dos chicas bonitas y con aspecto de tímidas metiéndose mano mientras los de alrededor comíamos. Nuestra teoría se fue confirmando más. Aunque con las hormonas algo alteradas enseguida nos pusimos camino de seguir hacia los lagos. En Sierra Espuña hay quitamiedos casi por cualquier sitio, pero allí la cosa fue al revés, todo bien despejado por si alguien quería tener miedo con poder irse monte abajo. Pero mereció la pena la subida, una tranquilidad y un aire fresco como en pocos sitios. Me hubiera gustado ir de otra manera y echar el día por algunos senderos, pero hubo que conformarse con pisar las zonas encharcadas cercanas al lago y unas fotos. Que todo sea dicho tuvimos suerte de que nos tocara un día despejado para lo que intuyo que será habitual por allí. Empezó a ponerse el sol y salimos pitando para abajo buscando cómo acercarnos a la zona de Cabrales, a comprar unos quesos como está mandado. En esto tampoco nos libramos de nuestras anécdotas, pues tanto oír Cabrales la gente no suele caer en que se trata de un municipio, o concejo, no de un pueblo como tal. La mujer que nos lo explicó casi se troncha en nuestra cara.

Aquella noche volvimos diferentes a todas las demás. En principio teníamos ganas de fiesta, pero la conciencia nos decía que no era de gente responsable al volante pegarse la juerga padre la noche antes y emprender el viaje de vuelta ensoñiscados. Yo me quedé durmiendo y cuando vine a abrir los ojos ya era de día. Si mis amigos no me engañaron, porque yo cuando duermo lo hago de verdad, ellos tampoco salieron.

Y así llegó el martes. El día del regreso. Nos costó un poco dejar Gijón, que entre pitos y flautas, y conversaciones con la casera, se nos empezó a echar el medio día allí. Pero esta vez optamos por echar por el Puerto de Pajares. La Vía de la Plata por la N-630. El tiempo no pintaba mal y seguro que iba a ser más entretenido que rodear de nuevo por Burgos o que nos sacaran los cuartos por el Huerna. Llegamos a lo alto de Pajares justo a la hora de comer, nos pareció bien por fuera la venta Casimiro y desde luego no fallamos. Un menú de dos platos a un precio asequible en un lugar con aspecto de los de toda la vida. Un lugar de esos que había antes en otros sitios hasta que el dueño decide poner cristaleras grandes y empezar a cobrar a sablazo limpio. Y a seguir con el viaje. León, Valladolid, rodear Madrid entre atascos de la operación regreso y niebla, cena en las áreas de servicio habituales con partido y victoria del Real Madrid, Albacete, dejar al murciano en Murcia y de vuelta a la señoría, muy noble, fiel, muy leal y siempre heroica ciudad de Cartagena. Una vuelta redonda.

La verdad que por lo visto y si me saliera un buen trabajo por allí, puede que lo aceptara a ojos cerrados. Y obedeciendo al título, aquí unas cuantas fotos después de mi narrativa a trompicones:

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Aún no está confirmado que se trate de un rorcal común debido al recelo con que la conocida pareja de guardas de la isla privada hacen su trabajo. Sin embargo, mientras llegan al lugar los científicos y técnicos de la administración, han sido varias las embarcaciones de pescadores que desde esta mañana a primera hora han divisado varado al cetáceo de enormes dimensiones desde la costa. Inclusive ANSE, temerosa de la pasividad y peligro de la burocracia, está promoviendo una expedición relámpago para tratar de conocer el estado del mamífero y ayudarlo en lo posible pese a la resistencia que puedan poner los guardas, ya que que además éste se encuentra en la playa y en zona, según creo, de dominio público. A pesar de ello otras asociaciones están intentando contactar con la familia Figueroa o los marqueses propietarios de la isla para solicitar un permiso previamente.

El pescador que casualmente me lo contaba esta mañana en Los Urrutias decía que no daba crédito a lo que veía. «Algo tan grande en un mar como éste». Aunque ya se encontraron una vez en una playa de San Pedro del Pinatar tres vértebras de otro rorcal común, lo de hoy no deja de ser asombroso en una laguna salada cuya profundidad llega a ser de siete u ocho metros en el mejor de los casos. Pero las primeras hipótesis de un biólogo marino que andaba por el Club Nautico de Los Nietos, según contaba un comerciante de la zona, apuntan a que podría tratarse al cambio climático y las bajas temperaturas de estos días, que podrían haber despistado al cetáceo a cruzar el Canal del Estacio.

A ver si los diarios de la Región amplian la información, que andarán atentos a los de siempre y lo que arrojen los manifestantes.

Imagen → Jose Felipe Ortega @ Flickr.

ACTUALIZACIÓN: un amigo que se ha acercado desde La Manga en su barco me ha enviado una foto del presunto rorcal.

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En los últimos días, por ejemplo, están siendo noticia las playas de Puntas de Calnegre repletas de algas, de las que al final se van hacer cargo el Ayuntamiento de Lorca [murcia.com], y la de Punta Brava de las llamadas babosas [laverdad.es] en el Mar Menor, aunque estas ya han sido vistas en menor cantidad otras veces [cabotinoso.es] en dicha laguna.

Mientras tanto querremos tener un turismo de calidad en nuestras costas, al que creo que para nada le gustarán las playas llenas de algas amontonadas en la orilla echando peste —Calnegre no es el único sitio donde pasa—, sin duchas para darse un enjuague de todo el cuerpo —salvo las de los pies—, sin unos accesos en condiciones en puesto de los tercermundistas como pasa por algunas calas o Calblanque, ni la laguna salada más grande de Europa que es posible que también sea la más contaminada.

En mi opinión la Administración, desde la local hasta la estatal, pero sobre todo la estatal por ser quien tiene las competencias de las costas, debería de ver más allá de andar buscando chiringuitos cerca de la orilla o casas que no estén lo suficientemente distanciadas de los mojones de costas. Olvidarse un poco sólo de la recaudación. Podría fijarse en la cantidad de embarcaciones de solo a motor que circulan por el Mar Menor consumiendo combustible a raudales por esos fueraborda de tropecientos caballos junto a motos de agua que dan acelerones cerca de los bañistas y se pasan por el arco del triunfo las reglas de preferencia con cada velero que se cruzan. Y ya sobre limpieza de las playas con el fondo lleno de cieno y supervisión de los vertidos que se hacen no digo nada…

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Hace un tiempo la bichón maltés Blanca fue pillada infraganti con y por el hijodemilpadres Chico. Se les veía ya venir porque él es pura polvorilla, de mirada libidinosa según todas las mujeres que lo han visto, y ella muy juguetona y atractica, y al final pasó lo que tenía que pasar por más que estuvieron al tanto de los ahora padres. Ese ha sido el resultado. Un perrillo y dos perrillas igual de cariñosos que la madre.

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En la edición digital del diario La Verdad me ha sorprendido hoy una mininoticia relacionada con la presencia del Halcón Peregrino en «la punta de Aguilones», al Sur de la Dársena de Escombreras. No por la presencia de halcones, puesto que es frecuente que estas aves nos sorprendan resistiendo en emplazamientos cercanos a ciudades y/o industrias, entre otros, dada su distribución cosmopolita, sino por la cantidad de nidos —cuatro— en una localización que no da en principio para tanto por sus dimensiones. En la noticia sólo citan las declaraciones de alguien que por lo que intuyo es partidario de la infraestructura portuaria de Escombreras. En lo último no me voy a meter pero en los datos que se dice sí.

Según escribió Félix Rodríguez de la Fuente en su libro El Arte de la Cetrería sobre la biología del Halcón Peregrino, página 41 de la segunda edición:

En estas áreas, dominadas por una pareja sedentaria, no puede instalarse ningún otro congénere, bien sea para aposentarse o para cazar. Su extensión suele estar determinada por la abundancia de caza. Si el terreno es favorable y las presas abundan, pueden localizarse de uno a tres kilómetros de distancia. En regiones menos afortunadas, llega hasta los cinco o muchísimos más.

Y como del bolsillo de todos se paga el Ministerio de Medio Ambiente y Medio Rural y Marino, que pone a nuestra disposición el SIGPAC, he buscado lo que en la noticia llaman «la punta de Aguilones» y calculado con las herramientas de dicha aplicación web sus dimensiones. Todo ello confiando en que funcionen bien las medidas.

Busco en el mapa el lugar donde aproximadamente está la Fortificación de la Batería de Aguilones, trazo un área de por ejemplo radio de unos dos kilómetros y amento para estimar hasta donde llegarían las fronteras de un solo nido de baharíes —halcones peregrinos mediterráneos, marinos. Una distancia intermedia de un lugar donde se supone que abundan presas.

Quizás he sido demasiado generoso, o quizás riguroso. Así que trazo un círculo de algo menos de un kilómetro por la misma zona de antes. La distancia mínima según Rodríguez de la Fuente en una zona con abundantes presas. Parece el caso más ideal y las dimensiones se asemejan más a las reales de Los Aguilones.

Pero por si en este lugar de costa cada pareja de halcones no se preocupa tanto de la distancia en cualquier dirección de sus semejantes que le puedan robar su caza, sino que sólo la mira de Este a Oeste, pruebo trazando una línea de casi cuatro kilómetros, y quizás me he ido algo lejos para lo que en el mapa titulan Los Aguilones. Además a la «punta de Aguilones» es como le suelen llamar al extremo de la Sierra de la Fausilla y la línea la he acercado bastante a lo que parece el centro de dicha sierra. Esta distancia ya se asemejaría más al caso de una zona sin abundancia de presas, pero dista demasiado de lo que es la Punta de Aguilones.

Compartidas las cuentas, comparto también la deducción: algo no cuadra aquí, siempre y cuando ni el SIGPAC ni lo descrito por el genial Rodríguez de la Fuente esté mal, que nada es imposible.

En la Sierra de la Fausilla [regmurcia.com] están, además del Halcón Peregrino, el Águila-azor Perdicera, el Búho Real y el Cernícalo Vulgar como competidores más directos en la alimentación del halcón. Además del hecho de que entre ellos se pueden llegar a cazar, como un cetrero por Extremadura al que un águila espontánea dejó de repente sin halcón pudo comprobar, según cuentan. Dicha Sierra tiene su extensión, totalmente conforme. Pero es que en las declaraciones que recoge el periódico se habla concretamente de la Punta de Aguilones, el extremo como ya he mencionado.

En la naturaleza salvaje hay muchos más animales de los que somos capaces de ver. Muchos nos sienten a cientos de metros o incluso kilómetros y salen echando leches. En la noticia se habla de cuatro nidos de halcones, es decir, cuatro parejas en la Punta de Aguilones, que si el SIGPAC no me ha engañado no tiene ni dos kilómetros de extensión.

¿Cómo está entonces ese lugar para que en menos de dos kilómetros convivan hasta, que no sabemos si más, cuatro parejas de halcones peregrinos? ¿tanta abundancia de presas hay que ni tocan a kilómetro por pareja? ¿se saben apañar todos, y alguna perdicera o búho que haya, con las gaviotas tan peligrosas de cazar —como hace años me dijo el cetrero de la Academia General del Aire? ¿van los de la Ensenada de Escombreras a soltar conejos, palomas y ratones cada día? ¿quien haya contado los nidos ha visto a cada pareja criando o sólo se ha fijado en acantilados que tengan cuatro manchas blancas de guano?

De pequeño siempre me han dicho que nada es imposible salvo que algún día nos moriremos, pero lo de esta cantidad de halcones en un espacio tan chico e intuyo que sin un exceso de presas para ello, al menos si se compara con como suele ser en el resto de la Península, es sin duda un caso extraño. Si alguien sabe sobre este asunto encantado aceptaré su explicación y si hasta es preciso rectificaré. Errar es humano.

Imagen → Flickr de teliko82.

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A lo largo de los años me he encontrado con gente que me ha recriminado que esa palabra está mal dicha y que no existe. Yo tengo la costumbre de utilizarla por gran parte de mi familia que así ha llamado a la Ceratonia siliqua de siempre, alias algarrobo. ¿Mi familia es de pueblo y del campo? Pues sí, y a muncha honra como diría Súper Perrete. Además la RAE la acoge en su diccionario indicando que es como en Murcia se llama al algarrobo, y como muestra de su uso es por ejemplo el llamar a la calle del cartel garroferos en puesto de algarrobos en San Javier.

Según tengo entendido la palabra garrofero viene del catalán en donde creo que es garrofer, al igual que pasa con otra palabra como pésoles, que mucha gente de la Región utiliza para referirse a los guisantes, que en catalán es pèsols. Y sobre el por qué de esas palabras pues imagino que tendrán su justificación en los movimientos migratorios por el Levante a lo largo de nuestra historia. Además como ahora está de moda todo esto de la identidad de donde cada cual es pues nada mejor que seguir utilizando nuestras palabras, que ya tendremos tiempo de ir a otras zonas y no quieran hablarnos en el idioma común que nos debiera unir a todos los españoles.

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El Águila Real contra Maese Raposo dirigido y narrado con la famosa oratoria de Félix Rodríguez de la Fuente . Queda claro por qué se le llama «Real» aunque no sea igual de impactante que un documental de hace algo menos de tiempo sobre los kirguises. Pero que nadie sufra, que iban tuneadas para no dañar a los zorros.

Duran en torno a una hora los dos juntos:

Otro día a ver si busco el de Operación Baharí.

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«Venga rubias, que me las quitan de las manos», como diría mi amigo Juan José.

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